第七十八章 城西 (第1/2页)

雨下了一整天，到傍晚也没停。
　　
　　城西这一片叫燕子巷，名字好听，实际上就是条窄弄堂。两边是老墙，墙皮一块一块鼓起来，像起了水泡，用手指一碰就碎，碎成粉末往下掉，露出底下灰黑色的青砖。砖缝里长着草，叫不出名字的那种，叶子被雨水打得贴在墙上，绿得发黑。墙根的青苔厚实，一脚踩上去滑得很，得扶着墙走。
　　
　　我和顾言从巷口走进去，脚步声在两边墙壁之间来回弹，像是两个人走成了四个。雨水从屋檐滴下来，有的地方密集，有的地方稀疏，打在伞上声音不一样。顾言的伞是黑色的，大号，他个子高，举着伞走路的时候伞骨老是碰到墙上伸出来的铁架子，叮叮当当响。
　　
　　走到巷子中段，那栋楼出现了。六层，预制板结构，八十年代建的。阳台都封了，装的铁栏杆，锈得厉害，有的栏杆断了几根，用铁丝绑着。一楼有几个窗户装了防盗网，网上挂着塑料袋、破布条，被雨打湿了耷拉着。外墙的涂料是奶白色的，三十年前可能是，现在已经看不出原来的颜色，灰蒙蒙的，像蒙了一层灰纱布。墙上被人用喷漆写了字，有的写“拆”，有的写“办证”，还有的字迹模糊了，看不清写了什么。
　　
　　楼道口没有门，敞开着的。地面是水磨石的，磨得发亮，因为常年潮湿，长了一层薄薄的青苔。我们走进去，声控灯亮了，很暗，昏黄色的，照在墙壁上像旧照片。墙上有贴过告示的痕迹，胶水印子还在，告示早没了。还有小孩用粉笔画的画，一个圆圈，几条线，画的是太阳，歪歪扭扭的。楼梯扶手是铁的，漆成了绿色，扶手顶上的球形头很多都被人拧走了，剩下光秃秃的铁管。
　　
　　我们上楼。一楼到二楼，灯亮了一下，灭了。再走一步，又亮。一明一暗的，像有人在天花板上装了个打火机，一下一下打着火。楼梯上扔着烟头、用过的纸巾、一个破了的花盆。墙角的蜘蛛网很大，网上沾着灰，像一块旧棉絮。
　　
　　四楼。楼梯口对着401的门。
　　
　　门是铁的，刷了红漆。但不是正红，是那种暗红，像干了的血。漆面起了皮，一块一块翘着，露出来的铁皮生了锈，褐色的，摸上去粗糙。门框上贴过春联，只剩下一截红纸，上面写的什么已经看不出来。门把手是铝的，磨得发亮，上面有指纹印，很多层，旧的叠着新的，密密麻麻。
　　
　　顾言敲了三下。
　　
　　没人应。
　　
　　又敲了三下，这次用力些。铁门发出沉闷的声音，像敲一个空的铁桶。楼道里起了回声，嗡嗡的，几秒钟才散。
　　
　　顾言看了我一眼，我没说话。他又敲了一次，这次更重。
　　
　　还是没人应。
　　
　　楼道里安静下来，只有雨打在窗户上的声音。四楼的窗户对着巷子，玻璃上蒙着一层灰，雨在上面流出一道道水痕，像哭泣的脸。
　　
　　“踹开？”顾言说。
　　
　　他把伞靠在墙边，活动了一下肩膀。他穿黑色的皮靴，踩在地上有分量。
　　
　　“等等。”我说。
　　
　　我把手贴在门上。铁皮的凉意传过来，带着细微的震动。门后面很安静，但我能感觉到活人的气息。我把眼睛闭上，打开历代店主网络。
　　
　　画面浮现出来。
　　
　　门后面是一条走廊，不长，铺着旧地砖，有几块碎了。走廊尽头是客厅，客厅里拉着窗帘，灰色的布窗帘，很厚，透不进光。客厅中央放着一把折叠椅，铁的，上面坐着一个男人。
　　
　　四十多岁，消瘦，穿白衬衫，袖口挽到小臂。他的脸很白，不是健康的那种白，是常年不见阳光的那种，白得像纸，底下的青色血管隐约可见。他的眼圈发黑，很深的那种，像是用炭笔画上去的。他的头发没怎么打理，有些长，搭在额前。他的手指很长，很瘦，骨节分明，指间沾着发光的液体，在黑暗中亮着幽幽的蓝白色光。
　　
　　他面前的桌上，摆着一排试管和烧杯。一个注射器放在最边上，针头朝下，插在一个橡胶塞上。桌子的正中间放着一个玻璃瓶，透明的，没有标签。瓶子里装的发光液体在缓慢旋转，像星系，像漩涡，像有什么东西在里面挣扎。
　　
　　他的一只手拿着那个瓶子，另一只手拿着一个滴管，正把瓶里的液体往试管里滴。
　　
　　愤怒碎片。
　　
　　就是他。
　　
　　我睁开眼。
　　
　　“他在。”我说，“在里面。”
　　
　　“那开门。”顾言说。
　　
　　我用力推了一下门。门轴发出嘎吱一声，往里开了。没锁。
　　
　　屋子里没开灯。窗帘全拉上了，唯一的光线从窗帘缝隙里漏进来，一条一条的，打在空气里飘着的灰尘上，像一道道微弱的极光。霉味涌出来，一股沉甸甸的、潮湿的、带着腐烂气息的霉味。下面还压着烟味，焦油和尼古丁的味道，混在一起，浓得发苦。还有酒精味，不是喝的那种，是工业酒精，刺鼻，冲眼睛。
　　
　　地上堆满了东西。空酒瓶，白的啤的都有，歪歪倒倒挤在一起。烟头，到处是烟头，铺了一层，有的踩扁了，有的还保持着圆柱形。方便面桶摞成一摞，有三四十公分高，最上面的那个还剩着半碗汤，泡发了的面条黏在碗壁上，长了白毛。还有外卖盒子，装炒饭的那种，油渍浸透了纸盒，洇出来，在盒底结成一层硬壳。
　　
　　客厅不大，十多平米，但东西太多，显得拥挤。靠墙有一张桌子，老式的那种，红漆的，漆面已经花了，烫痕、刀痕、水渍，什么都有。桌上摆着的东西很整齐，和地上的混乱形成对比。试管架，六支试管，里面装着不同颜色的液体。烧杯，三个，大小不一样。电子秤，精确到零点一克的那种。还有一个铁架台，上面夹着一个冷凝管。这些仪器都很干净，擦得发亮，和周围的环境格格不入。
　　
　　折叠椅上坐着那个男人。
　　
　　他看见我们进来，没有动。他甚至没有抬头，只是眼睛向上翻了一下，看了我们一眼，然后又低下去了。他的手指还在操作滴管，一滴一滴地，很稳，手不抖。
　　
　　“你们是谁？”他说。
　　
　　他的声音不大，但很清楚，每个字都咬得很准，像老师在课堂提问。语气里没有害怕，没有紧张，没有任何多余的情绪。就像问“今天几号了”一样。
　　
　　“听风斋的。”我说，“你手里拿的是秦无咎的愤怒碎片。”
　　
　　“对。”他把滴管里的液体滴进试管，液体落下去的时候发出轻微的滋滋声，“我买的。”
　　
　　“用来做什么？”
　　
　　“做实验。”
　　
　　“什么实验？”
　　
　　他放下滴管，拿起那个瓶子举到眼前，对着窗帘缝隙漏进来的光看。光穿过玻璃和瓶中的液体，在他脸上投下一片蓝白色的光晕，把他的脸照得像一具蜡像，没有血色，没有温度。
　　
　　“情感武器。”他说，“能让整个城市的人同时愤怒。然后打架、杀人、暴动。很有趣。”
　　
　　他的嘴角动了一下，不知道算不算笑。
　　
　　顾言的手握紧了。我能看到他手背上的青筋鼓起来，指节发白。他的枪别在腰后，他的手指已经搭在枪柄上，但没有拔出来。
　　
　　“你知道这会害死多少人吗？”顾言说。
　　
　　“知道。”男人把瓶子放回桌上，拿起另一支试管摇了摇，对着光看颜色，“保守估计，几千人吧。如果暴动持续时间长，可能上万。”
　　
　　“你在乎吗？”
　　
　　“不在乎。”
　　
　　他说这两个字的语气和前面没有任何区别。不在乎。就像说“不吃饭”或者“不睡觉”一样，单纯地在陈述一个事实。
　　
　　“为什么？”我问。
　　
　　“因为我没有‘在乎’的能力。”他把试管插回架子上，转过身来，面对着我，“我交易过。”
　　
　　屋里安静了几秒。雨声从窗帘后面传进来，远处的，近处的，混在一起，像白噪音。
　　
　　“你交易了什么？”我问。
　　
　　“同情心。”他说，“十年前。在一家叫忘川亭的黑市。我用我的同情心换了智商。交易之后我变成了天才，但我不在乎别人了。我做过测试，做过量表，所有共情能力的指标都是零。”
　　
　　“你看到了交易的结果吗？”
　　
　　“看到了。我看到了实验数据，看到了受害者的报告，看到了他们的痛苦。但我感觉不到好坏。我只觉得‘有趣’。”
　　
　　“有趣。”我重复了一遍这个词。
　　
　　“对。有趣。是一种审美上的、认知上的有趣。就像你在看一个复杂的方程式，或者一个精巧的机械装置。它运行得很好，你欣赏它，但你不爱它。你不想保护它，你不想拥抱它。你只想看它转。”
　　
　　“你现在觉得什么？”
　　
　　他歪着头想了一下，像是在认真思考这个问题。
　　
　　“觉得你们很吵。”他说。
　　
　　他的手伸向桌上的注射器。动作不快，甚至可以说是慢悠悠的，但很确定。他的手指握住注射器的筒身，拿起，拔掉针头上的橡胶套，然后把针头插进瓶子里，往外抽。愤怒碎片的液体顺着针管往上走，在玻璃管里发出幽暗的光。他抽了整整一管，然后拔出来，对着我。
　　
　　

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